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彩袖殷勤捧玉钟,当年拼却醉红颜。舞低杨柳楼心月,尽桃花扇底风。
从别后,忆相逢,几回魂梦与君同。今宵剩把银釭照,犹恐相逢是梦中。晏几道《鹧鸪天》
昏黄的灯光下,是一张饱满温润的脸,昏黄的灯光把她本来的白映衬得有些许的黄,就像是水墨画上神来的一抹风沙。
芷楠歪着头靠在一个粉色的方形绣花靠背上,拿笔的右手耷拉在床沿上,黑色的圆珠笔滑落在一边。
她的左手紧紧地抱着一本书,书都压在胸前了。性感的鼻头一呼一吸,呼呼地睡着了。
旁边是女儿那张甜甜的纽扣型脸,小鼻子,小眼睛,小嘴巴紧巴紧地勉强在那张小脸上摆开阵势。小家伙的一只小手伸出来,细细长长的好像一片银杏叶,抓住了妈妈的被子,粉色的米妮背心露在外面。
夜色浓重起来,外面听不到一丝声音。
咔嚓,咔嚓,房间里的家具兀自响了两声,要是放在平常她会打一个寒颤,然后一咕噜爬起来看看是哪里出了问题。
最近电视自燃的比较多,她房间里的这台已经放了十来年了,几乎从来不用。现在电视也变得跟笔记本电脑一样了,屏幕薄得跟一张纸似的,谁还会看这集装箱似的大家伙。
平时她就很担心这台老旧的机器会禁不起时间的考验,来个自杀式爆炸。她一直想把它处理掉,可是拖到现在那台电视还摆放在那里,都不曾挪动过哪怕是一点点的位置。
哗啦,哗啦,窗帘呼呼地动了。
今夜并没有风啊。
夜,如同一个醉汉,正是欲醒还醉睡得最香甜的时候。
一缕秀发被吹动了,她揉了揉眼睛,把头发往后抿了抿。
哦,女儿的胳膊露在外面了,摸上去一片冰凉,毕竟还是春暖乍寒时候。
她伸出手臂把女儿的手放进被子里,又把女儿那边的被子拉了拉给女儿裹紧,接着拉了拉上面的被子给女儿盖好,她躺下来又继续呼呼大睡。
起来,起来。
一个声音,很轻很轻,轻得像是一把柳絮,一团棉花,在她的耳边来回摩挲。
她本能地把手从被子里伸出来,用力挥了挥,嘴里叽里咕噜地说着什么。她的眼睛依旧紧紧地闭着。
是我,方圃。
方圃?
多么陌生!陌生得仿佛过了几个世纪;多么熟悉,熟悉得就像是自己的一个乳名,一个微笑,一个喷嚏。
她一咕噜爬起来。睁大了眼睛。但眼前什么人也没有。她又把眼睛闭上了。
恍惚间,她觉得有个什么东西在抓她。她翻了下身子,手胡乱抓了一下,好像什么都没有抓到,她又躺下来继续睡。
她实在是困极了,周末陪着女儿画了一天的画,别说眼睛,手都会辨别红橙黄绿青蓝紫了。
她纯粹是在靠感觉而不是视觉作画了,就好像一个大厨说的时间久了,鼻子都分辨不出味觉了,只能够靠感觉做菜一样,今天,芷楠实实在在地体会到了大厨心里的滋味。
夜色更加浓重了。一只手伸了过来,轻轻地摩挲着她的脸颊,她的手。
一个声音陡然响起:跟我来,跟我来。
她的身体不由得微微欠起,她的一只脚却像流动的沙,一下子滑到了地上。
她把手给他,他抓紧了那只纤细得如同柳条般的柔软婀娜的手。随后,她的另一只脚,另一条腿从被子里钻出来。
她都没有来得及给女儿盖好被子,就被那双手牵走了。
眼前是无边的黑暗,浓重的夜的墨色中间是一条灰白的路。
他牵着她的手走在这条灰白的路上,她想他的手上肯定端着一支蜡烛,不然怎么走到哪里,空中就有一圈橘黄色的光影,脚下就有一条灰白的线呢?
她抬头看看天,又能够看得到什么呢?
墨色的苍穹,灰白的羊肠小路。她不知道他要把她带到哪里。
她的头发昨天晚上刚刚洗过,是用酸奶加鸡蛋液洗的,柔软丝滑得如同一块丝绸,散发着淡淡的醇香。现在摸上去还没有完全干。
她的头发有着波浪般的造型,像是大海的手笔,巧夺天工,那是大自然的眷顾,给了她一头天然的卷发。
有人说,自然卷的人脾气很倔强。她的脾气就很倔,倔强得九头牛都拉不动,倔强得撞了南墙还不回头,非要把南墙撞个窟窿才罢休。
她的自然卷披散着,像一个个大写的倒挂的问号。
一只拖鞋在出门口的时候被绊住了,她光着一只脚。她的身体因为他的拉力明显地变形,变成了一张被人拉开的弓。
她的手无力地低垂着,她的手被他强有力的手捏着,握着。她变成了猎人手里的一只兔子。
她的眼里除了墨色和灰白,看不见其他颜色。但她能够感觉到其他颜色,她想她能够感觉到红色,一股源自生命的颜色:温暖的,潮湿的,尝起来咸咸的,腥腥的。
她的身边是一个木桩式的影子,那是一棵会行走的树,倒立着的树,她怯怯地想。
你要把我带到哪里去?她问他。他不回答。她喊他的名字,方圃,是你吗?他没有回答。
手好像抓住了什么东西?哦,好像是栏杆。他停住了,她也跟着停了下来。
她定了定神,极力想找到一点熟悉的什么东西,这些年她也走过不少的地方,哪个地方有着什么样的地标也还是熟悉的。
可是,这里却没有她熟悉的地标,一点熟悉的影子也没有。就连旁边的这个人,对于她来说也是陌生的,陌生得好像是考古文物,她想不起他的年代,她看不清楚他的长相,她只知道现在的他就是她身旁的一棵树。
但,在她看来他又只是一个影子,一张皮。
她瑟缩着身子,无奈而无力地靠着后面的那个栏杆般的东西,不就是几根被捆绑在一起的棍子吗?
哦,是铁的,铁棍子,摸上去还凉凉的,她知道现在还是晚上,不,深夜,确切讲应该是子夜,那种凉是夜的凉,冰冷的夜的凉。
一只手轻轻地摩挲着她飘逸的发丝,用力很轻,就像是轻声呼唤她起来,跟我来一样地轻,就像她自己说的看不见但能够感觉到。
对,那不是她自己的手。她看不见,但是她感觉到了。她不敢看身边的这个人,其实她很想看看他的样子。
他,还像以前那么帅气吗?下巴上还是一圈香蕉胡子吗?
她记起来了,记起了他的年龄,应该跟她同龄,是她一个村子的,她的小学同学,她的邻居。
她记得以前在读初中的时候,他就留了一圈的小胡子。私下里,他问她留胡子好看吗。
她说好看,像香蕉。那个时候她好想吃香蕉,但是那个时候家里没有那个买香蕉的钱,所以,她就把他的胡子叫做香蕉了,但她从来没有吃过他的香蕉哦。
为此,她跟他差点笑破了肚皮。那是三十年以前的笑话了。想到这里,她差点笑出声来。
都四十岁的人来了,怎么想起以前的小男人来还像个小姑娘,帅呀,酷呀?对了,他们那个时代还没有酷这个字呢,只有英语的cool,但那个时候只是翻译成凉快的,形容词,还没有现在的什么酷,什么醋。
但是,要是有的话,她想在她看来他是最酷的,连乐坛的四大TW都没有办法比。四大TW在她看来只是四具硬邦邦的石膏像,形态逼真,个性鲜明,只可临摹。
而他,对于她来讲就是竹篓里的鲜活的一条鱼,摸的着,看得见,闻起来腥腥的,吃起来香香的,鲜鲜的。
你还记得那些死去的人们吗?
一个声音,流弹般顿时把她击垮。她啊了一声,颓然倒地。
黑夜,墨染的黑夜,深夜,子夜,佛晓前最黑暗的黑夜,一只手,看不见,摸不着,感觉得到的一只手,不,甚至是无数双手,章鱼一般的触手在伸向她,伴随着这一切的还有死亡,以及死亡一般的声音。
还是这双手把她轻轻地扶起来。
别怕,我们小时候经常这样说的,你忘记了吗?她战战兢兢地从地上爬起来。你吓着我了。我没有忘记。
好。我们那个时候一直怀念那些死去的人,那些亲人,那些疼爱我们的人。他们生病了我们会伤心,他们死去了我们会痛哭,整晚整晚地哭,像是一只无家可归的流浪狗,你还记得吗。你说亲人在哪里,家就在哪里;亲人没有了,家也就没有了。
她点点头。记的,我想起来了。
夜色渐渐淡去了,就像是一张色彩浓厚的水彩慢慢地禁不起水的冲刷,慢慢地褪去了斑斓的色彩,露出了单调呆板的底色。
她看见了水彩画的底色,那是大地的颜色,不,应该说是本色。那是一张灰白的布,无限延伸,蜿蜒曲折,伸向看不见的远方。
你还记得天堂的钥匙吗?一个声音,穿越了浩... -->>
彩袖殷勤捧玉钟,当年拼却醉红颜。舞低杨柳楼心月,尽桃花扇底风。
从别后,忆相逢,几回魂梦与君同。今宵剩把银釭照,犹恐相逢是梦中。晏几道《鹧鸪天》
昏黄的灯光下,是一张饱满温润的脸,昏黄的灯光把她本来的白映衬得有些许的黄,就像是水墨画上神来的一抹风沙。
芷楠歪着头靠在一个粉色的方形绣花靠背上,拿笔的右手耷拉在床沿上,黑色的圆珠笔滑落在一边。
她的左手紧紧地抱着一本书,书都压在胸前了。性感的鼻头一呼一吸,呼呼地睡着了。
旁边是女儿那张甜甜的纽扣型脸,小鼻子,小眼睛,小嘴巴紧巴紧地勉强在那张小脸上摆开阵势。小家伙的一只小手伸出来,细细长长的好像一片银杏叶,抓住了妈妈的被子,粉色的米妮背心露在外面。
夜色浓重起来,外面听不到一丝声音。
咔嚓,咔嚓,房间里的家具兀自响了两声,要是放在平常她会打一个寒颤,然后一咕噜爬起来看看是哪里出了问题。
最近电视自燃的比较多,她房间里的这台已经放了十来年了,几乎从来不用。现在电视也变得跟笔记本电脑一样了,屏幕薄得跟一张纸似的,谁还会看这集装箱似的大家伙。
平时她就很担心这台老旧的机器会禁不起时间的考验,来个自杀式爆炸。她一直想把它处理掉,可是拖到现在那台电视还摆放在那里,都不曾挪动过哪怕是一点点的位置。
哗啦,哗啦,窗帘呼呼地动了。
今夜并没有风啊。
夜,如同一个醉汉,正是欲醒还醉睡得最香甜的时候。
一缕秀发被吹动了,她揉了揉眼睛,把头发往后抿了抿。
哦,女儿的胳膊露在外面了,摸上去一片冰凉,毕竟还是春暖乍寒时候。
她伸出手臂把女儿的手放进被子里,又把女儿那边的被子拉了拉给女儿裹紧,接着拉了拉上面的被子给女儿盖好,她躺下来又继续呼呼大睡。
起来,起来。
一个声音,很轻很轻,轻得像是一把柳絮,一团棉花,在她的耳边来回摩挲。
她本能地把手从被子里伸出来,用力挥了挥,嘴里叽里咕噜地说着什么。她的眼睛依旧紧紧地闭着。
是我,方圃。
方圃?
多么陌生!陌生得仿佛过了几个世纪;多么熟悉,熟悉得就像是自己的一个乳名,一个微笑,一个喷嚏。
她一咕噜爬起来。睁大了眼睛。但眼前什么人也没有。她又把眼睛闭上了。
恍惚间,她觉得有个什么东西在抓她。她翻了下身子,手胡乱抓了一下,好像什么都没有抓到,她又躺下来继续睡。
她实在是困极了,周末陪着女儿画了一天的画,别说眼睛,手都会辨别红橙黄绿青蓝紫了。
她纯粹是在靠感觉而不是视觉作画了,就好像一个大厨说的时间久了,鼻子都分辨不出味觉了,只能够靠感觉做菜一样,今天,芷楠实实在在地体会到了大厨心里的滋味。
夜色更加浓重了。一只手伸了过来,轻轻地摩挲着她的脸颊,她的手。
一个声音陡然响起:跟我来,跟我来。
她的身体不由得微微欠起,她的一只脚却像流动的沙,一下子滑到了地上。
她把手给他,他抓紧了那只纤细得如同柳条般的柔软婀娜的手。随后,她的另一只脚,另一条腿从被子里钻出来。
她都没有来得及给女儿盖好被子,就被那双手牵走了。
眼前是无边的黑暗,浓重的夜的墨色中间是一条灰白的路。
他牵着她的手走在这条灰白的路上,她想他的手上肯定端着一支蜡烛,不然怎么走到哪里,空中就有一圈橘黄色的光影,脚下就有一条灰白的线呢?
她抬头看看天,又能够看得到什么呢?
墨色的苍穹,灰白的羊肠小路。她不知道他要把她带到哪里。
她的头发昨天晚上刚刚洗过,是用酸奶加鸡蛋液洗的,柔软丝滑得如同一块丝绸,散发着淡淡的醇香。现在摸上去还没有完全干。
她的头发有着波浪般的造型,像是大海的手笔,巧夺天工,那是大自然的眷顾,给了她一头天然的卷发。
有人说,自然卷的人脾气很倔强。她的脾气就很倔,倔强得九头牛都拉不动,倔强得撞了南墙还不回头,非要把南墙撞个窟窿才罢休。
她的自然卷披散着,像一个个大写的倒挂的问号。
一只拖鞋在出门口的时候被绊住了,她光着一只脚。她的身体因为他的拉力明显地变形,变成了一张被人拉开的弓。
她的手无力地低垂着,她的手被他强有力的手捏着,握着。她变成了猎人手里的一只兔子。
她的眼里除了墨色和灰白,看不见其他颜色。但她能够感觉到其他颜色,她想她能够感觉到红色,一股源自生命的颜色:温暖的,潮湿的,尝起来咸咸的,腥腥的。
她的身边是一个木桩式的影子,那是一棵会行走的树,倒立着的树,她怯怯地想。
你要把我带到哪里去?她问他。他不回答。她喊他的名字,方圃,是你吗?他没有回答。
手好像抓住了什么东西?哦,好像是栏杆。他停住了,她也跟着停了下来。
她定了定神,极力想找到一点熟悉的什么东西,这些年她也走过不少的地方,哪个地方有着什么样的地标也还是熟悉的。
可是,这里却没有她熟悉的地标,一点熟悉的影子也没有。就连旁边的这个人,对于她来说也是陌生的,陌生得好像是考古文物,她想不起他的年代,她看不清楚他的长相,她只知道现在的他就是她身旁的一棵树。
但,在她看来他又只是一个影子,一张皮。
她瑟缩着身子,无奈而无力地靠着后面的那个栏杆般的东西,不就是几根被捆绑在一起的棍子吗?
哦,是铁的,铁棍子,摸上去还凉凉的,她知道现在还是晚上,不,深夜,确切讲应该是子夜,那种凉是夜的凉,冰冷的夜的凉。
一只手轻轻地摩挲着她飘逸的发丝,用力很轻,就像是轻声呼唤她起来,跟我来一样地轻,就像她自己说的看不见但能够感觉到。
对,那不是她自己的手。她看不见,但是她感觉到了。她不敢看身边的这个人,其实她很想看看他的样子。
他,还像以前那么帅气吗?下巴上还是一圈香蕉胡子吗?
她记起来了,记起了他的年龄,应该跟她同龄,是她一个村子的,她的小学同学,她的邻居。
她记得以前在读初中的时候,他就留了一圈的小胡子。私下里,他问她留胡子好看吗。
她说好看,像香蕉。那个时候她好想吃香蕉,但是那个时候家里没有那个买香蕉的钱,所以,她就把他的胡子叫做香蕉了,但她从来没有吃过他的香蕉哦。
为此,她跟他差点笑破了肚皮。那是三十年以前的笑话了。想到这里,她差点笑出声来。
都四十岁的人来了,怎么想起以前的小男人来还像个小姑娘,帅呀,酷呀?对了,他们那个时代还没有酷这个字呢,只有英语的cool,但那个时候只是翻译成凉快的,形容词,还没有现在的什么酷,什么醋。
但是,要是有的话,她想在她看来他是最酷的,连乐坛的四大TW都没有办法比。四大TW在她看来只是四具硬邦邦的石膏像,形态逼真,个性鲜明,只可临摹。
而他,对于她来讲就是竹篓里的鲜活的一条鱼,摸的着,看得见,闻起来腥腥的,吃起来香香的,鲜鲜的。
你还记得那些死去的人们吗?
一个声音,流弹般顿时把她击垮。她啊了一声,颓然倒地。
黑夜,墨染的黑夜,深夜,子夜,佛晓前最黑暗的黑夜,一只手,看不见,摸不着,感觉得到的一只手,不,甚至是无数双手,章鱼一般的触手在伸向她,伴随着这一切的还有死亡,以及死亡一般的声音。
还是这双手把她轻轻地扶起来。
别怕,我们小时候经常这样说的,你忘记了吗?她战战兢兢地从地上爬起来。你吓着我了。我没有忘记。
好。我们那个时候一直怀念那些死去的人,那些亲人,那些疼爱我们的人。他们生病了我们会伤心,他们死去了我们会痛哭,整晚整晚地哭,像是一只无家可归的流浪狗,你还记得吗。你说亲人在哪里,家就在哪里;亲人没有了,家也就没有了。
她点点头。记的,我想起来了。
夜色渐渐淡去了,就像是一张色彩浓厚的水彩慢慢地禁不起水的冲刷,慢慢地褪去了斑斓的色彩,露出了单调呆板的底色。
她看见了水彩画的底色,那是大地的颜色,不,应该说是本色。那是一张灰白的布,无限延伸,蜿蜒曲折,伸向看不见的远方。
你还记得天堂的钥匙吗?一个声音,穿越了浩... -->>
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